“No fue una visión. Me sobrevino el invierno de golpe y mis pensamientos cayeron como hojas.
Andaba de puntillas para no pisarlos, pues al mínimo roce crujían debajo de mis pies como finos hojaldres cubriéndolo todo.
Flotaban en el aire lentamente, hasta depositar su espíritu sobre el húmedo papel que les iba preparando.
Caían desde algún lugar de la locura para acompañar a la tinta de los sueños, a los sueños de un pincel.
Poco a poco me vi rodeada por un manto de hojas que habían muerto, y mi memoria en blanco, asomada al vacío”